她的头发是浅黑色的，贴着头皮，湿漉漉的。 父亲抱着她，哭了。 不是嚎啕大哭，是那种中年男人克制不住又努力克制的、无声的流泪。他低下头，额头碰着那个小小的襁褓，肩膀一抖一抖的。 我走过去。 站在父亲旁边，低头看着那个婴儿。 她的手从襁褓里伸出来了一只——五根细小得像豆芽一样的手指，蜷着，粉红色的指甲盖几乎透明。 那只手握了一下拳，又松开了。 母亲被推出来的时候，脸色白得像一张纸。 头发湿透了贴在额头上，嘴唇干裂。 但她醒着。^.^地^.^
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