她没有回头。 脚步声在走廊里很快，很碎。 不是她平时骑车那种精确稳定的节奏。 是某种失控的、乱了节拍的步伐。 声控灯在她经过时一层一层亮起，然后在她身后一层一层灭了。 沈渡站在原地。 门还开着。 走廊的风灌进来，带着九月底的凉意和隔壁厨房飘出来的葱油味。 他抬手碰了一下下唇。 “疼。” 手指拿下来的时候，指尖上沾了一滴血。 很小。 深红色。 他低头看着那滴血在无名指的疤旁边停留了一秒，然后慢慢渗进指纹的纹路里。 像一枚章。 像她在他身上
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