望低头喝汤，不敢接话。 母亲的目光落在他脸上，温柔得像午后从窗帘缝隙漏进来的光——那种目光让他喉咙发紧，又让他害怕。 她看他，和看一个孩子没有区别。 可他早就不是孩子了。 午后，他回房间躺了一会儿。 阳光从窗帘缝隙漏进来，在地板上拉出一道一道的亮带。 楼下客厅里飘上来琴声——母亲在弹肖邦，还是那首夜曲，二十年来她弹的都是同一首。 琴声穿过地板、穿过门缝、穿过午后的空气，落在他枕边。 他听着那个旋律，想起很小的时候，他趴在她脚边听她弹琴，
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