她的手撑着身后的灶台边缘，指节发白。 灶膛里的火从灶口漏出来，照着她的后背，把她的影子投在老耿身上。 老耿走到她面前，停下了。 他们没有触碰，中间还隔着半尺的距离。 但那个距离比刚才的半步更近，因为现在，两个人都知道自己想要什么。 不是粮食，不是灶火，不是炕头的温度。 是另一样东西，一样在饥饿中生出来的、比饥饿更难熬的东西。 老耿的手抬起来了。 那只粗糙的、沾着石粉的、指甲缝里嵌着永远洗不掉的灰白痕迹的手。 他用指背碰了一下春草的脸，就
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