霍华德男爵蹲在邪铁矿坑边缘突出的岩石上，用一把锈迹斑斑的勺子刮着铁罐里最后一点炖肉——如果那团黏糊糊的、散发着可疑酸味的东西能被称为“肉”的话。^.^地^.^址 LтｘＳ｀ba.Мｅwww.ltx?sdz.xyz 他的小指不自觉地翘起，这个来自上流社会的习惯性动作与周围环境形成荒诞的对比。 “第三十七天。”他在心里默数，指甲缝里的邪能水晶碎屑在月光下泛着病态的绿光。 一个月零七天没洗澡、没换衣服、没喝到像样的麦芽酒。 他的丝绸内衣——曾
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