“急不得。” 林一望着她低垂的脖颈，那道红痕在修复室的暖光下淡得几近透明。 时间过得很快，每日他都会去，但她不一定在，有时在，有时不在。 当三月的风裹着樱瓣撞开古籍馆的窗棂时，林一正伏案誊抄一本旧书。淡粉色的花瓣飘落在宣纸上，恰好覆盖住他刚写好的“月出皎兮”的“皎”字。墨迹未干，花瓣边缘渐渐被染出黛青的轮廓。 “它会疼。” 慕烬霜的声音从身后传来。林一转头，看见她素白的手指拈起那片湿漉漉的花瓣，指尖在阳光下近乎透明。她将花瓣轻轻按在他摊
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