那个老得走路都要拄拐杖的老头，那个见过三十年风霜、见过无数生死、见过太多人被抢走再也没回来的老头——此刻站在夕阳里，站在我面前，站在她面前，眼睛湿了。 他没让那泪掉下来。 可那湿在那儿，亮晶晶的，在夕阳下一闪一闪。 他身后，那些女人开始哭。 不是嚎啕大哭——是那种憋着的、忍着的、从喉咙里挤出来的、细细的哭声。 她们的男人回来了，她们不用当寡妇了，她们的孩子不用当孤儿了——可她们哭。 因为她们知道，能回来，不容易。 因为她们知道，这四百七
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