么都会好起来。这样活着，就有劲儿。” 扎西低下头，望着自己的手。 那手黑黑的，粗糙糙的，指甲里全是泥。 “那我——那我还要祝福吗？”他问，那声音低低的。 母亲望着他，望着这颗低下去的头，这头乱糟糟的头发。发;布页LtXsfB点￠○㎡ 她伸出手，摸着他的头。那头发硬硬的，糙糙的，像一蓬干草。 “你想要吗？” 扎西抬起头，望着她。 那眼睛里，有困惑，有失落，也有一种说不清的东西。 “我——我不知道。” 母亲望着他，望着这双眼睛。 忽然，她有
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