着块粗糙的木头板子，上面光秃秃的，没有名字。 “当年玉儿怕尸体腐烂生疫，就把伯母火化后埋在这里了，她不知道伯母的名字，没敢乱写。” 疏月站在菜园边，声音放得很轻，像是怕惊扰了长眠的人。 顾砚舟没说话，转身走进屋内，从积灰的抽屉里翻出一支快干涸的毛笔和半张纸，他蘸了蘸仅剩的墨汁，在木牌上一笔一划写下 “沉静美之墓”—— 那是母亲的名字，他记了十几年，从未忘过。 他把木牌重新立在坟前，恭恭敬敬磕了三个头，额头碰到冰冷的泥土时，眼泪终于还是没
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