“你觉得我好？”楚寒衣问。 翠儿使劲点头。 楚寒衣低下头，看着自己的手。 那双手上有老茧，有旧伤，有洗不掉的血迹。 她想起灭门那夜的火光，想起井口边的笃笃声，想起师门紧闭的大门，想起林彻站在山门口的样子。 想起这些年杀过的人，走过的路，睡过的破庙。 如果当年没有这一身筋骨，如果没人说她适合习武，如果她就那么普普通通长大，嫁人，过日子——会是什么样？ 也许她会在哪个村子里，嫁个普通男人，生几个孩子，每天喂鸡种地，相夫教子，过完一辈子。 她
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